Tu mourus dans la salle Serre,
À l’hospice de la Pitié :
On avait jugé nécessaire
De t’y mener mort à moitié.
J’ignorais cet acte funeste.
Quand j’y courus et que j’y fus,
Ce fut pour recueillir le reste
De ta vie en propos confus.
Et puis, et puis, je me rappelle
Comme d’hier, en vérité :
Nous obtenons qu’à
la chapelle,
Un service en noir soit chanté :
Les cierges autour de la bière
Flambent comme des yeux levés
Dans l’extase d’une prière
Vers des paradis retrouvés ;
La croix du tabernacle et celle
De l’absoute luisent ainsi
Qu’un espoir infini que scelle
La Parole et le Sang aussi ;
La bière est blanche qu’illumine
La cire et berce le
plain-chant
De promesse et de paix divine,
Berceau plus frêle et plus touchant.
